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J'avais 16 ans lorsqu'un garçon m'a pris la main pour la première fois. 16 ans lorsque ses lèvres ont touché les miennes. Mes jambes se sont dérobées sous le poids de mon corps tremblant subitement. Je n'avais jamais été si proche de lui auparavant, jamais senti son souffle si fortement. Nos espaces vitaux s'étaient subitement rapprochés, confondus, comprimés comme si le vide avait été créé autour de nous deux. Je manquais d'air et avais du mal à respirer. Ma poitrine s'apprêtait à exploser. Le monde n'existait plus. Nous étions deux.
Ce n'est pas la première fois que j'étais amoureux. C'était la première fois que j'étais heureux.
Qui n'a jamais ressenti ça ? Un moment délicieux à revirvre milles fois avec celui que l'on aime.
RépondreSupprimerMoi aussi j'avais 16 ans quand cela a été la première fois, mais ce n'était que de l'attrait physique, raison suffisante pour "atteindre le septième ciel". Avec l'amour en plus, c'est vrai que c'est mieux.
RépondreSupprimerNico.